CUERVO, de Rebeca Álvarez Casal del Rey

CUERVO 

Hay un resto de noche junto al día que empieza.

Hay un resto de noche de perfil,
próximo a la piscina. Su ojo
es el punto de fuga del jardín,
su silueta forma sombras chinas sobre el muro,
enjaulada por verjas
que el reflejo del agua hace temblar.

Hay un resto de noche de perfil

despeinando muñecas

cerca del mediodía.

Y de pronto abanica

el aire que lo encierra

y callan las chicharras un instante.

También hay una niña,

está tumbada al sol, sobre la hierba.

Y hay un resto de noche de perfil,

tal vez (si le dejara) besaría sus ojos.

Pero la niña duerme,

de momento el cuervo no es más que un pájaro.

 REBECA ÁLVAREZ CASAL DEL REY


 Pasa la infancia entre Barcelona, Vigo y Segovia, para terminar viviendo en la ciudad en que nació, Madrid (1976). Mientras estudia Bellas Artes en la Universidad Complutense trabaja como camarera, librera y todo tipo de empleos mileuristas. Hasta que decide aparcar la carrera en busca de tiempo  para escribir. Desde entonces ha sido alumna en diversas escuelas de escritura, como el Centro Poético José Hierro, Hotel Kafka o la ECH y ha colaborado con poemas, críticas y relatos en diversas pubicaciones, la revista Cuadernos del Matemático y la web Ámbito Cultural, entre otras. 

«Suponiendo la cicatriz como posibilidad de la herida» es su primer libro publicado.