JUEGO DE VILLANOS, de Mario Benedetti

  

JUEGO DE VILLANOS

La muerte se puso una cara de monstruo
una cara de monstruo horrible
esperó y esperó detrás de la esquina
salió al fin de la sombra como un trozo de sombra
y el niño huyó más rápido que su propio alarido.

Entonces la muerte se puso otra cara
una vieja cara de mendigo
esperó y esperó enfrente de la iglesia
extendiendo la mano y gimiendo su pena
y el niño no supo qué hacer con su piedad.

Entonces la muerte se puso otra cara
una cara de mujer hermosa
esperó y esperó con los brazos abiertos
tan maternal tan fiel tan persuasiva
que el niño quedó inmóvil de susto o de ternura.

Entonces la muerte sacó su última cara
una cara de juguete inocente
esperó y esperó tranquila en la bohardilla
tan quieta tan trivial tan seductora
que el niño le dio cuerda con una sola mano.

Entonces la muerte se animó despacito
más traidora que nunca y le cortó las venas
y le pinchó los ojos y le quitó el aliento
y era lo único que podía esperarse
porque con la muerte no se juega.

MARIO BENEDETTI 

Escritor y poeta uruguayo, integrante de la Generación del 45, a la que pertenecen también Idea Vilariño y Juan Carlos Onetti, entre otros. Su prolífica producción literaria incluyó más de 80 libros, algunos de los cuales fueron traducidos a más de 20 idiomas.

EL BESO DE SYLVIE, de José Luis Torrego

EL BESO DE SYLVIE

Aquel abril que me obsequió Sylvie

era de amores primeros, por eso

creyó mi inocencia que eran así

—lluvia en lengua extraña— todos los besos.

Fuego y tierra fuimos, temblor y aquí,

agua y aire, inicio, diluvio travieso,

refugio en el alma, en la piel exceso

y los ojos en silencio siempre “sí”.

Con pena sé ahora, tras tantos años

de naufragios, derivas, desengaños,

rostros de cera y promesas vacías,

que nuestro encuentro de azar y aquiescencia

no está en todo amor, sólo en la esencia

de mi Sylvie y los besos que traía. 

JOSÉ LUIS TORREGO 

Levantas los párpados y amanece,

Ediciones Vitruvio, 2013.

Licenciado en filología inglesa por la Universidad Complutense de Madrid, es profesor, traductor y conferenciante. Ha publicado hasta la fecha el poemario Levantas los párpados y amanece, en Ediciones Vitruvio.

 

ESTADÍSTICA

ESTADÍSTICA

Recuerda que todo lo que sueñes

será utilizado en tu contra –me dijo.

Desperté.

Era jueves

y corría entre nosotros

una densa brisa de pretextos.

Atropellé sus labios

–kamikaze de vidrio de una noche pasada–

y entonces supe

que la estadística no tiene consecuencia,

que nos faltaba algo,

que unir dos bocas

no construye

un beso.

de El amor en tiempos de los desguaces 

de coches, Ediciones Vitruvio, 2014

DAVID MINAYO

 

MÚSICA Y POESÍA, David Minayo y Joaquín Paz

El pasado 8 de agosto, en la preciosa Terraza-Auditorio Maestro José Guillén, en Guadalix de la Sierra, tuve el grandísimo honor de compartir escenario con el compositor Joaquín Paz, a quien considero mi hermano. Fue la primera vez que uníamos fuerzas... ¿Qué más puedo contar?

Joaquín y yo nos conocimos allá por 1989 —si no me falla la memoria—, época en la que compartíamos barrio y colegio en el madrileño pueblo de Getafe, al sur de la capital. A ambos siempre nos unió cierto gusto por la literatura y, siendo bien pequeñitos, formamos una "editorial" de colegio mediante la que "distribuíamos" nuestros primeros escritos, aventuras y cómics que compartíamos con los compañeros. En esa "empresa" también partició nuestro viejo amigo Alejandro Bosch, aunque nunca llegó a terminar su esperada obra: Este o-Este.


Según decía la gente, Joaquín y yo nos parecíamos bastante físicamente (muchos creían que éramos hermanos), y de vez en cuando aprovechábamos esa circunstancia para idear alguna broma de las nuestras... Recuerdo con cariño las veces en las que intercambiábamos el DNI o los abonos de transporte: ningún revisor se percató nunca del asunto.

Pero lo que nunca habíamos hecho hasta ahora, a pesar de haber compuesto juntos un par de canciones, era compartir escenario, por lo que, sin duda, la noche del 8 de agosto para mí fue una velada muy especial. Joaquín, como el estupendo músico que es, supo conducir mis versos de forma magistral durante la hora que duró el acto. Creo que nos compenetramos bastante bien, y tuvimos tiempo para, en última instancia, homenajear al grandísimo Miguel Hernández y, como no, a Jarcha, a quien le debo mi forma de recitar esa increíble Elegía a Ramón Sijé.También estuvieron presentes en nuestras composiciones los queridísimos Joaquín Paz Cano y Gaspar Hernández.

Debo agradecer a Jesús Abad, director del CEAMD Maestro José Guillén, su estupenda idea y su empeño por llevarla a cabo, sobre todo porque sin él, sin su fuerza, no habría sido posible este inolvidable acto.

Ahí os dejo, y ahí queda para siempre, esta unión de Música y Poesía:

 De izquierda a derecha: Joaquín Paz, Alejandro Bosch y David Minayo. 2003

LO MISMO Y LO CONTRARIO, de Benjamín Prado

LO MISMO Y LO CONTRARÍO

Lo contrario de un hombre limpio es el agua sucia.
Lo contrario del mar es una mujer ciega.
El que derriba un puente construye un precipicio.
Las cicatrices son golpes que no se olvidan.

Hay verdades sin límite
y hay cosas que se acaban:
los ríos son Machado;
yo te amé a tumba abierta,
los alacranes brillan a la luz de la luna
y después son, de nuevo, venenosos y oscuros.

Es así, tan sencillo.

Luchar por las cenizas es renunciar al fuego.
Una palabra dicha es un pájaro que vuela.
Tu muerte está debajo de mi piel
lo mismo que un insecto es un vaso volcado.

¿Qué más puedo decirte?
Que yo te ame de norte a sur,
sin fondo,
con uñas y con dientes,
sin secretos,
sin trampas.
Que no he querido oír una vez más tu voz,
ni mirar nuestras fotos,
ni verte acariciando con tus dedos azules
a los perros que comen las sobras de tu vida.

Yo sólo quiero oscuridad y humo.
Yo he venido a decir que te he olvidado,
que volveré a olvidarte cada día,
cada uno de los días de mi vida.

BENJAMÍN PRADO 

(Madrid, 13 de julio de 1961) es un novelista, ensayista y poeta español. Ha recibido diversos premios, entre los que se encuentran el Hiperión, el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla, el Premio Andalucía de Novela y el Generación del 27. Su obra ha sido traducida en numerosos países, entre ellos Estados Unidos, Gran Bretaña, Francia, Alemania, Italia, Dinamarca, Bélgica, Grecia, Estonia, Letonia o Hungría, y publicados también en Argentina, Cuba, Colombia, Chile, México, Perú y El Salvador.

TRES POEMAS DE FRANCISCO CENAMOR

AVENTURAS DE BARRIO

Amores imposibles cuando descubres a la chica que en el tren te mira a los ojos cada mañana haciendo cola en el banco con su novio. Miradas furtivas en la misa de once que acaban en una cita en el discobar. Bares con olor a frito donde se niegan penaltis. Goles marcados al sábado como si en ello nos fuese la vida. Aceras por descubrir (ínsulas extrañas do luchar contra los coches, los nuevos gigantes Sancho). Valiente muerte juvenil sobre las ruedas del fin de semana, equipo de piernas para sillas de ruedas. Mujeres con depresión que se asfixian subiendo al cuarto piso. David ecologista intentando abatir a Goliath ministerio de obras públicas. Cola del paro, Ley de extranjería, olmos y plátanos por palmeras y lianas

Sin salir de mi ciudad, el mundo se ha convertido en una apasionante aventura

CIUDAD

donde la luz

ya no nos deja ver las luces

donde el ruido

no nos deja oír cada sonido

donde un gran latido

impide que escuchemos el nuestro

donde hay tanta gente

que ya no vemos a nadie

donde nuestra muerte

está prevista en una encuesta

donde vivo

SOLO EN BARCELONA

Uno no se siente más yo que cuando está solo en una ciudad que no conoce, y además hay calles desabridas con hileras de dos faros que no se detienen y oloroso silencio frente a la Sagrada Familia (ese esqueleto de fantasma cuyas puntas se pierden en la noche del cielo) y el viento sopla frío y las farolas están tristes y las palmeras quedan ridículas en aquel frío y por fin La Rambla donde paseamos todos los forasteros y miramos cómo recogen las flores y las putas tan jóvenes y negras y bajamos los ojos y alguien mira y hace señas y la ciudad es hostil de repente y coges el metro en Drassanes hasta el frío hostal donde te alojas y en la habitación piensas estás solo pero es que esta vez querías estar solo

Por eso es mejor que ella no haya venido y hubiese mar y olor silencioso, fantasma de Sagrada Familia y ciudad que no conoces, farolas tristes y La Rambla, forasteros y putas y metro y la habitación del hostal donde estás solo porque esta vez quieres estar solo

De Ángeles sin cielo (Ediciones Vitruvio, 2003)

FRANCISCO CENAMOR,

 (Leganés,1965). Ha publicado los libros de poemas Amando nubes,  Ángeles sin cielo, Asamblea de palabras, Casa de aire y Nada somos. Edita el blog literario Asamblea de palabras.  Imparte clases de teatro en centros públicos y privados.